凌晨三点，合上电脑时听见隔壁楼飘来的炒菜声。你突然发现，原来全世界的抽油烟机都在深夜轰鸣——有人煮着泡面等日出，有人煎着牛排配红酒，而你闻着空气里若有若无的醋溜土豆丝香气，喉头突然泛起二十年前妈妈掀开锅盖时，那团扑在脸上的白雾。
异乡人的乡愁从来不用眼睛流泪，它钻进被地铁挤变形的西装口袋，藏在便利店加热便当的微波炉里，潜伏在每一个闻到茴香味就鼻酸的瞬间。我们总说想家是矫情，可身体比谁都诚实：舌尖永远记得第一口母乳的温度，耳膜始终留着巷口叫卖豆浆的尾音，连指纹都镌刻着老屋木门把手的纹路。
你当然能在CBD落地窗边喝手冲咖啡，但灵魂深处永远为街角早餐铺的油条预留了位置；你可以熟练切换三种外语点餐，可午夜梦回时脱口而出的，仍是那句带着方言尾音的"妈，我饿了"。
味觉是刻在DNA里的乡愁导航系统，当腊肠在电饭煲里渗出油花，当冻饺子在沸水中重新舒展腰身，某个瞬间你会突然明白：所谓乡愁，不过是身体在时空错位中固执地寻找着归途。
万家灯火亮起时，别怕承认你正在用味蕾丈量回家的距离。毕竟人类迁徙了十万年，最终让我们安顿下来的，从来不是某个坐标，而是能让心跳与记忆共振的熟悉温度。
