“喂，哥，赵妈去世了。”
电话那头沉默几秒，才传来李志国低低的一句：“哦。”
“她生前留了点存款，我收拾遗物时发现了存折，大概二十万吧。”
“行啊，那你处理就行。”
“处理？哥，她是把我们俩一块养大的，你也该来看看她吧。”
“我现在忙，公司事多，哪有空跑一趟？再说了，她又不是我亲妈。”
电话挂断时，李芸的手指还在抖。那一头的冷淡让她有些发懵——那个从小跟她抢糖吃、吵着喊赵妈做红烧肉的哥哥，什么时候变得这么冷漠了？
李芸今年36岁，是一家社区卫生站的护士。继母赵玉兰，是她九岁那年走进家门的。那时她母亲早逝，哥哥李志国十二岁，一家人靠父亲打零工维持生计。
赵玉兰是个寡妇，带着一无所有嫁过来，把他们俩一口一口喂大。
李父去世那年，李芸刚考上卫校。她记得赵妈含着泪说：“咱娘俩再难，也不能耽误你学业。”
哥哥那时已外出打工，联系渐少，钱也寄得越来越少。
但赵妈从没抱怨过，甚至在病重时还反过来劝李芸：“你哥不来，有他自己的难处。”
赵妈去世那天，李芸守了一夜。
她穿着赵妈生前喜欢的碎花外套，给她梳头、换衣服，还把她最爱的泡脚桶带到了床边。
整个丧事简单而庄重。李芸一个人张罗一切，请了邻居帮忙扶棺、搭棚、料理饭食。
李志国没出现。
甚至连一通吊唁的电话都没有。
直到七天后，李志国才发来一条微信：
“我这边刚忙完，赵妈的存款咱俩对半吧。”
李芸打了电话过去，语气平静却寒凉：“你是打算当奖金分呢？”
“什么意思？”
“她生病四年，你没来看过她一次。我请假陪她跑医院，带她化疗，熬夜擦身子，花的是我自己工资，她连尿失禁我都亲手换尿垫，你呢？”
“她又不是我亲妈，我已经很有情有义了，不是吗？小时候她对咱俩也不是一个样！”
“你说得对，她不是你亲妈，可她给你做饭洗衣撑学费，带你去打预防针，连你结婚时她都送了两万块，那时候你可没嫌她‘不是亲的’。”
李志国那头沉默了一下，接着冷冷地说：“李芸，你别太道德绑架。我也穷，我儿子下半年还得交培训费，这钱你要独吞，我以后就不认你这妹妹了！”
“随你。”李芸声音低但干脆，“我不稀罕。”
几个月后，李芸拿着赵妈留下的那笔钱，在城郊买了间小屋，装修成了她一直想要的那种“阳台种花、窗边养猫”的样子。
邻居问她：“你一个人住，不孤单吗？”
她笑了笑：“有人在的时候，我已经陪她十几年；现在没人了，也该过自己的日子了。”
她在屋角摆上赵妈生前最爱的大红木椅，墙上挂着母女俩的合影，阳光斜照进来，一切安静又温柔。
有天傍晚，李志国忽然打来电话，说想来“坐坐”。
李芸想了几秒，说：“家不欢迎你，但你要是真后悔，就去赵妈的墓前说一声‘谢谢’。”
电话挂断，她站在阳台上，看着那一片落日。
继母没有血缘，却是她最亲的亲人。哥哥有血缘，却成了最远的陌生人。
二十万，是赵妈留给她最后的一点依靠；而那通电话，是她和哥哥之间，最后的温情。
她分文不分，不是贪，是清账。是对一个守护了她一生的女人，最深的忠诚。
不是所有的亲情都值钱，真正该珍惜的，是那些在你最无助时伸手给你饭吃、给你撑伞的人。有的人，血缘是亲，心却不亲；有的人，无亲无故，却比亲妈还亲。
李芸守住的，不是一笔钱，是一份人心。而她失去的，不过是一个早已变质的“哥哥”。
